Friday, 9 December 2011

Cocos.

 En todos está habitable cierta locura, apacible.
Que nos hace sentir que todo
no va bien siempre, y que eso, no es siempre malo.
 
 Knockin' on a Heaven's door, la de Dylan. 




(Ilustración de José Manuel Viejo)

























































B.

Thursday, 8 December 2011

Cuanto más pienso, más me disperso.


Aún no he sido capaz de concentrar una sola idea en mi cabeza sin mudarla al segundo por una nueva.


Nos pasamos la vida preguntándonos, 
o peor, afirmando palabras como tesis; endiosándonos.
Llenando nuestros pechos y nuestras bocas 
con arrogancia,
o con eso, 
que tanto nos gusta llamar


sabiduría


¿De qué me estáis hablando? ¿Por qué me estáis obligando a decir lo que quiero?
Si,
¡yo no sé lo que quiero!


Y no quiero saberlo...

- No seas tan 'positiva' - me decían.
- Eres un espíritu de letras.
  Aprende a sentir con el alma, valiente empirista;
  con la vida en el papel,
  con el hígado hecho paté. -


  Después... Lo que viene después, ¿a quién le importa?


Desde luego a mí no. Ya dije que no quiero saberlo.


No quiero ser hombre de etiqueta.


Por favor...


dejadme pensar.




E. 

Friday, 11 November 2011

Sobre cómo se desmonta un mueble, de Ikea (por ejemplo)


Suelo hacer eso. Suelo… Cojo. Restauro y otra vez, torres altas, que a veces llegan hasta el
techo.
Y más
suelo (otra vez) Coger con la mano derecha, y soltarla de pocos en pocos con la contraria.
A veces, se arroja, otras la rompo. Otras sólo dejo que se resbale,
sólo dejo que se caiga de mi mano izquierda. Sin más. Me paso la vida buscando.




B.

Sunday, 23 October 2011

Dicen que no resuelve nada, 
que todo envejece, calor verde,
en el paso de sus retos. 


La sed de la piel curtida 
en recuerdos huele a música
de nana azul.


Y no conocen sus palabras, 
pero arañan huella rota en
la piel de sus rodillas.


Y viven su pasado y su presente...
y su futuro sigue oculto, hincado en
los hinojos destrozados por la edad.


Levanta, 
camina

habla.


E.

No me he caído, me he tirado yo.

Me encantaría poder saborear ahora mismo el dulce sabor del melocotón en toda su pegosidad 
que se esparce por los dedos al pelarlo y que te hace cosquillas con su piel. 
Y que en este momento me llenase de algo, porque tenerme vacía al final lo que provoca es vacío existencial.
Qué sería de mí en el fondo, sin los dulces melocotones, carnosos; llorones melocotones. 
Que me tientan… Gotitas de placer que se escurren de entre mis labios.




B.

Monday, 17 October 2011

Sigue en la nevera. Aún sigue allí dentro.

El yogur en la nevera, 

ese que sabes que en poco caducará, sigue en la nevera. 
Es un triste yogur, de esos naturales, así que no importa nada que esté ahí, sin uso ni disfrute. 


Sabes que está a punto de pasar a la categoría de inservible, pero esperas y esperas.   
Espera el yogur, y tú también esperas. 
Y un día, 
por fin ocurre, y el yogur caduca. 


Y ya sólo te queda cogerlo y tirarlo a la basura, 
justo al lado de los restos del café.



B.

Friday, 14 October 2011

Facilidad para el sexo. Vamos a decirlo; follar (de una vez)


Os quejáis de que las mujeres (chicas, tías… El género femenino en general, vamos)
lo tienen más fácil; que si quieren follar, follan. 

“Y en una discoteca a una tía os entran tres
vosotras elegís cuándo
ojalá fuera así para nosotros joder, joder
ahora me enfado y no respiro” Ellas cuando quieren, ellos cuando pueden.

Siempre el mismo discurso, este que no argumenta, este que sólo expone quejas.

No es un tema fácil, porque estoy dentro de este grupo, y se supone que yo también gozo de esa facilidad digamos “folleresca” -porque la verdad, me parece una bella palabra- y además, con esta crítica (que no es más que constructiva,  porque esto nos iba a venir bien a todos) aún podría parecer que aquí se defiende el feminismo. No, y además nada más lejano a eso.

Pero no, en serio, pensad una cosa; propongo una reflexión colectiva:
creo que en el momento que dejéis de referiros a las chicas (mujeres, género femenino, etc.) con palabras tales como puta, zorra, guarri, chochi, zorrita o cachonda, y demás gilipolleces que además de no significar nada de por sí, son utilizadas para cualquier tipo de comentario -porque debe de ser que pegan con todo, joderyyosinsaberlo- 
se pondrían mucho más fáciles las cosas.
Sobre todo porque no habría tanta tirantez sexual. 
Mucha más libertad; las cosas serían de otra manera, más limpias y legales.

De verdad, dejad el vicio. Dejadlo ya…
Vosotros y vosotras,
que sí, supongo que debe de ser muy duro dejar de anteponer un “guarra”
 para designarnos ante casi todo lo que hacemos, pero todo es posible, oye.


De buenas lo digo; os ibais a hartar a follar, 
todos.



B.

Monday, 10 October 2011

"¿Cómo se levanta un muro?" A. R.

Construyamos un muro de papel reciclado, con cemento de recuerdos, cajas llenas de fotos en lugar de ladrillos, una base de arenas movedizas en los cimientos... El cartón de los cigarrillos  mentolados sostiene los grumos de palabras, que se apelmazan ahora que nadie tiene tiempo de ordenarlas.--------------------------------------------------------------------
Construyamos un muro de papel reciclado para poder atravesarlo cuando estemos listos, cuando el orgullo se nos caiga a pedazos al rememorar nuestras sonrisas, y el tacto de las manos curadas de invierno vuelvan a hacernos respirar.-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Construyamos un muro, para luego fumarnos el papel reciclado, y dibujar señales de humo y encontrarnos, cuando el vapor de la cerveza ascienda tan, tan alto que nos agarre a todos por los pies.------------------------------------------------------------------------------
No importa cuántos muros construyamos, siempre acabamos por echarlos abajo.-----------
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" Podría ocurrir que de tan verlo no lo veas y no hay peor ciego que el que choca ni peor sordo que el que calla ni peor muro que el que cae sobre nosotros grieta cuando pensamos que nos defiende de qué" A.R. -----------------------------------------------------------

E.

Sunday, 9 October 2011

El problema es no saber

Qué sincero recuperar la sonrisa picarona de los niños cuando juegan a decir palabrotas. El sexo que se cae de las bocas con suspiros nerviosos. Todo es valentía hasta que un pene en la des-emboca-dura la desmorona... y se nos pican los hoyuelos a medida que todo crece.
Todo crece menos nosotros,
que seguimos cubriéndonos los ojos de inocencia; una blanca ceguera que lo emborrona todo.
Porque no vemos que los prados verdes son de tierra virgen, que los amantes son los amados, que no hay oficio más antiguo que el de un lozano. Y que no hay buena sin ser puta, ni puta sin maestra, ni maestra que no posea el celestial oficio de la Romera.
Sigue siendo la hora de follar para todos, pero no se lo digamos a nadie, de eso todavía está prohibido hablar.


Ser Ininterrumpidamente

Thursday, 6 October 2011


Con pestañas postizas

O postañas pestizas

O te callas y me estimas, me estallas, me descuartizas,

con ojitos de perro triste. Un vaso que se calienta con mis manos, que sabe a hierbabuena más de lo que deba poco a poco hace estragos y no pienses que he enrojecido por ti, ni por tus caricias, que sé, que en el fondo, pedían un beso en los labios. Un beso de los buenos, que saben a que quizás nos volvamos a ver, o quizás no. Que saben a mojito pero no saben si van o vienen y a lo mejor, por este camino se entretienen.



B.

Monday, 3 October 2011

Contrato desvinculante



Déjame pensar sólo un segundo. 
Un momento a solas con mi cabeza y con eso bastará para darme cuenta de que ese hueco que tenías se está llenando de agua. Las calles del “no sé, pero me está pasando contigo”.
Las aceras de balones, con canastas en las paredes, con algo de comer, de queso congelado que metíamos al horno antes de comernos los labios.

Ese rincón ahora 
es mío. 
Otra vez. Sólo te quedan los envases de plástico aquellos donde metías… 
Eso tan tuyo y que en ciertos momentos, 
era mío.




B.

Tuesday, 27 September 2011

Parábolas

Siempre rodeado de palabras;
a veces vestidas de largo,
pintadas de afecto y
de intelecto inventado.

Te rezan, te acarician,
te susurran amores posibles,
recuerdos pasados, futuros
quebrados en sueños
de luces.

Y siempre penetran,
y cambian y juegan y
echan raíces aunque
ya no signifiquen nada.

Se desvisten, se limpian
la cara, se quitan las bragas,
las muy putas...
las putas palabras.

E.

Tuesday, 6 September 2011

Ya se olvidaron los días de verano...

Ya casi nos quedamos sin descanso,
Sin tardes soleadas, sin noches de
cerveza y chocolate.

Ya echamos al mar las lágrimas secas
de despidas y atardeceres,
de risas mudas y abrazos de cera.

Ya solo recordamos carcajadas
en acorde si bemol,
mientras suena en nuestras mentes
el zumbido indescriptible
de tus palabras rotas.

Ya solo vemos cuando a oscuras
se despierta nuestro mundo
y se desvanecen las pesadillas,
y todo huele a lluvia.

Yo no olvidé los días de verano,
Ahora vivo de lo que me dieron.

E.

Sunday, 28 August 2011


Que me vengas ahora, a decirme y a contarme historias. Que yo contigo he sido muy feliz, y eso no se olvida fácilmente. Lo más especial que he tenido en mi vida no sé cómo explicarme. Sigue habiendo algo. Es un sentimiento ay no sé no sé cómo decirlo. Al menos por mi parte. Que no, que no voy a darte nunca dos besos porque esto va a tardar en irse.

Pues tómate un laxante y cágalo.


Thursday, 25 August 2011

Las burbujas del gas me hacen llorar. 
Y al darme cuenta, dejé de tomarlo. Igual que a ti.






B.

Pegamentos y otros ungüentos

Mi vida siempre ha sido un rompecabezas,
y no precisamente
por tratar de hacer las piezas encajar,
sino por tener la quijotera


hecha trizas.


Poco a poco fui tratando de unirlas 
con super-glue,
aunque en la mayoría de los casos
solo conseguía marearme
-ya ves, un colocón de violentas experiencias-


Un día 
se me ocurrió algo insólito.


Le di la vuelta a todo.


Ahora tengo los pies en la sesera.


Ya entiendo lo de la ampolla en el cogote.

E.

Wednesday, 24 August 2011

Zumo, de melocotón. Y tú, cervezas


Raya-raya-raya-raya-raya-raya-raya ...
Muchas rayas, todas discontinuas.

Estoy mirando por la ventana hacia la carretera,
y acabo de pasar de largo algo que parecía ser una farola…
Farola vieja que apenas alumbraba, o eso, 
o que yo no supe ver su luz.

Y con el frío que tenía en los muslos,
me acordé del nombre de un pueblo 
en el que nos presentaron.
Es ese, el que siempre me persigue. Y en un momento,
me vino a la cabeza la idea -muy absurda-
de darte un beso.

“Será por culpa del frío” -pensé- 
pero algún día lo haré -pienso-.

Los viajes en autobús siempre me sirven para mucho.



B.

Monday, 15 August 2011

Mísera cordura

Ahora más que nunca juego al turismo nocturno.


Acostarse en un lugar, despertarse en otro totalmente 


diferente.


Viajar de noche, dormir de día.


Confesar tus pecados al borracho que te sirve el tequila, 
y que se apiade de nosotros si el diezmo se nos fue en otros santos 


menesteres.


Y ahora que se lleva lo de ser beato 
yo me dedico a crucificar España, 
de norte a sur, de oeste a este


y que me tachen de sucia


por ir en cama turista.


- Cada uno peregrina a su manera, ¿no? -

E.