A veces siempre

El pasado es una falacia, una invención.

No existe el dejar atrás, porque cada momento, 

cada experiencia

forma una molécula de nuestro 

ser.

No cambiamos, añadimos 

textura y rugosidad. A veces 

voluptuosa, abrupta

a veces, callada.

Sin embargo, nunca enterrada.

El pasado te observa desde lejos.

De cerca acechante.

Mientras te das cuenta de que es tu

futuro.

Mucho más de post- Poco menos de pre-

Fueron mis primeros días felices,
o eso dicen mis recuerdos,
que miran margen superior izquierdo
o derecho inferior... Qué más da.
Todos sabemos mentir mucho, más y
mejor.
Las tardes tempranas de un sol bipolar,
que encendían toda posibilidad 
de todo en cuestión de minutos.
Mi pelo también se mojaba con el
sol. Aquella luz. Poco a poco
se fue tornando rojiza, violeta,
de un resplandor precioso que
aún lo emborrona todo con manchas,
tras las pestañas que, aún,
guarda esa pasta residual
en el límite de los ojos. Ese
resquicio de historia colonial,
también de barcos y edad de oro,
que se pronuncia en ruidos glotales que,
sigue estampando su marca
en estas letras tan post-
realidad.
Por alguna razón, esa luna me
rodea con todos sus ojos, me cuida,
me rompe y me (re)-recrea.

Fundamentos

Todos mis principïos

se fueron al final

tan rota por füera

como fuego por dentro

estrellada

dejando para ayer

lo que era un mañana

de recinto entero

terminado en obligación

concluida

para estar siempre

con lágrima antepuesta

llena de sitios que no

fueron nunca el mío

intrincada

como la señal más dulce

que pudiste ofrecerme,

sin rachas de por medio;

simplemente tu usual

definida

y adictiva tradición

de soltarme y lüego

coger otra vez para

requerirme ahora.

Agradecida

por el último golpe.

Sencillamente porque

aquel remate final

fue el mejor de todos.

Qué fue de las raíces

Un poema torcido eres tú cuando

despertabas sin buenos días y oliendo

tanto a Sol que me quemabas las pestañas.

Y mis ojos, tan poco abiertos al aire,

se morían por la falta del oxígeno

que los tuyos prometían. Y llegó febrero

con todas sus gotas de hielo, oliendo a sal

como un falso verano que se alargaba,

y no por el mar, sino por los días blancos

que se sentaban conmigo en la cama a ver

el paso aletargado del espacio-tiempo

que poco a poco brotó desarrollado como 

algo carnívoro y vegetal entre los dos.

Y esa planta, que fue nuestro encuentro

salvaje cada vez que la regábamos,

creció como árbol impetuoso y castaño,

como tú. De madera implacable sin quebranto

que hoy le da vida a todas tus baquetas.

She's got black hair

La poesía vuelve a nosotros
siempre de manera distinta,
materia que ni se crea
ni se destruye a golpes
vuelve a caricias vuelve
a tiempo

I may take a holiday in Spain

- La verdad está en el rojo atardecer - 

This must be el tiempo que se
ha llevado el último suspiro

Counting down to zero...

Vino dulce, suave, lleno de vida 
llenó dos copas vacías.
Let's share a bottle of Tequila.

Me gustas
                 cuando callas, poesía,

porque estás como

 escrita.

Holiday in Spain - Counting Crows

E.

Se puede

A Man And A Woman

U2

Y esta es nuestra forma tan ruin

a veces de querernos

entre paredes blancas y castigos.

Y eso es lo que somos

al traspasar un muro de besos,

correspondiente a un

sentido ilícito de amor que sólo

se da en las peores películas.

Y así es encuadernada una historia

que tiene fecha de siempre

y que a veces sabe a pretérito casi perfecto.

Pasado que, entre tantos muchos

y muchos menos días, llegó a ser inasequible.

Y se puede. Se puede aspirar a sentir

algo magnánimo, o el abandono 
residual de uno mismo en las manos 

abiertas de alguien que te recoge,

coge, acoge entre tantos y otros muchos

delirios tantas menos veces

inoportunos. Se puede alcanzar algo tan 

sencillo porque cuento con que

cuando dejes de quererme,

seas el único capaz de poder contármelo.

Se puede

Humo

Has dejado de seguir mis pistas

porque ya no fumas conmigo

y tan emocionante fue aquello

como un paraje verde asturiano

en un telón: todo rojo, amarillo

y morado.

Me he perdido en versos de vino

con americana y chaleco, y así

viniste. Fuimos, estamos siendo

habernos conocido con el Sol de 
cara y más grande que nunca.

Y nunca será nuestro decrépito

final.