Pero

Me gustaba todo él. Me gustaba todo de él.
Me gustaba su voz grave, su pelirrojo, su forma de hablar, su piel.
Me gustaba todo de él, excepto a mí con él.

Vayamos al mar

On Melancholy Hill 

Gorillaz

Saber si es lo que me queda.

Qué es eso... Oscuro, tizón. Las

manchas de lo que me sujetan al

cuerpo, a mi alma que cae en

tus manos de color pretérito.

Eso que ha quedado es carbón. Es

alta-

-mente

combustible. En cualquier

momento siento que vuelvo.

Yo ardo. Como nunca.

Y yo a veces, como siempre.

Preferiblemente no creo

 The Past Recedes

John Frusciante

Pasado,

en mil pequeños y eternos

alfileres.

Los llaman recuerdos,

y son cuerdos hasta que los

usas, y cambian

para ya

no pertenecer al ideal mundo

de la propia retentiva.

B.

Residuo mitral

Hasta cuándo

ver y oír imágenes 
del pasado de nuestro principio 
acabado, intacto aun así.

Qué hay en el reverso

de un recuerdo.

Cómo esconder una gota

que quiere escapar

del ojo derecho

cuando sin querer

he visto tu perfil.

Muevo

por dentro la infinitud de hilos

de mi tejido cardíaco

pero mi corazón vive el tiempo

de un espacio dilatado

del falso acontecer

de mis días sistólicos.  

Paso al mismo paso,

con mi diástole

débil y enternecida, sí,

estoy agonizando con Dylan

y me da igual ahogarme
en mi propia sangre.

Poco a poco.

Cada noche mis sueños

me encierran

y convierten la mañana

de mi boca rimada en un

enjuague con el sabor 
de tu oralidad.

Y es entonces cuando,

a veces, vuelvo a encontrar

tu olor

enredado con mis hilos

y los de mis sábanas.

B.

El olor de tus ojos

Atestiguado fue no soportar

las relaciones de piel de serpiente

por su rico sabor a veneno

pero nos encantaba hacérnoslo en las escaleras de casa.

Esa también fui yo,

pero tú no conmigo.

Tus letras,

que podrían haber sido poema con las mías,

y no llegar a más que fatídico final

pernoctado

de tantas madrugadas

de no poder dormir por pasar frío. Podía oler tu mirada.

Y esa soy yo, unas letras. Fui pequeñas deambulantes

letras que quisieron ser narradas, pero nada acompañó su gusto

y acabaron siendo poema, sin querer.

Y […]

ya. Pusiste fin a ser merecedor

de que nunca nada fuera acabado por/para ti.

B.

Y cómo sin quién

Qué si te quise 

con la totalidad de mis veinte uñas.

Y qué si me arrancaste cada peca a mordiscos.

Y qué si a cada te quiero le borrabas la(s) mayúscula(s)

con un soniquete

desencatadamente lujoso.

Y cómo, 

si nunca tuve el obsequio de un conjunto de letras 

que adecuadamente ordenadas 

dijeran

estoy aquí.

Y cuándo me dediqué a buscar-t.

Y cuánto, y cómo, y qué.

Y nunca.

B.

Se me dio el hilo que mantendría asegurado mi camino de vuelta.

Sigue sin tensarse, aún no es hora de volver;

aún no he encontrado el camino a la meta.

E.

Sobre cómo se desmonta un mueble, de Ikea (por ejemplo)

Suelo hacer eso. Suelo… Cojo. Restauro y otra vez, torres altas, que a veces llegan hasta el
techo.

Y más
suelo (otra vez) Coger con la mano derecha, y soltarla de pocos en pocos con la contraria.

A veces, se arroja, otras la rompo. Otras sólo dejo que se resbale,
sólo dejo que se caiga de mi mano izquierda. Sin más. Me paso la vida buscando.

B.

Contrato desvinculante

Déjame pensar sólo un segundo. 

Un momento a solas con mi cabeza y con eso bastará para darme cuenta de que ese hueco que tenías se está llenando de agua. Las calles del “no sé, pero me está pasando contigo”.
Las aceras de balones, con canastas en las paredes, con algo de comer, de queso congelado que metíamos al horno antes de comernos los labios.

Ese rincón ahora 

es mío. 

Otra vez. Sólo te quedan los envases de plástico aquellos donde metías… 

Eso tan tuyo y que en ciertos momentos, 

era mío.

B.

Pesadillas: animales que se arrastran

Despertar en mi cama cada vez se  me hace más extraño.


Creo que dormir sola es mejor que mal acompañada.


Hoy, sin ir más lejos, me he despertado con una de esas horribles serpientes a mi lado.


Me estaba midiendo.




Jamás volveré a meter uno de esos bichos
en mi cama.


- Luego no hay manera de echarlos -

E.