Desayunos de despliegue

de tés con quiero

con café con leche

con manos que aprietan

en rovolcón sin azúcar

de insistencia

templada en que nada

se pierda con el tiempo

de dulces catarsis

discusiones efervescentes

en estado líquido que una

no siempre sabe controlar

de zumo y naranjas

y con vistas seguro.

Pero aún no sé a qué.

Apología del exceso

"El último abrazo", Olga Marciano, 2008

Tal vez se trate sólo de una travesura, pero esta es la descripción misma del tiempo diferente. Aquí los colores se miden en plena saturación desajustada. Efervescentes, sin más ácido que el de la piel en su roce con veinte uñas de caricia.

Defiendo una plaga de lugares como este, donde la escala cromática supone encontrarse, de pronto, templados y rojos. Y sentir. Defiendo la fiebre sin más motivo que el susurro y reivindico las manos en el cuerpo expuesto como nueva capital de Estado, sin excepción.

Justifico los labios irritados que cortan despacio, aquí, con espaldas sin censura de tela. Pretendo la existencia obligatoria de hectómetros de fuego en cuello y pelo. Los abrazos más irreverentes por quererse con los dientes demasiado afilados. La sexualidad de las manos que desvisten los excesos de distancia.

Asumamos, YA, que el tacto es la arquitectura desnuda que nos mantiene. Ocupemos los rincones más inhabitables del abrazo; como este abusivo espacio entre las bocas.

Exijo la defensa de lo excesivo,

de lo que “corta, como un cuchillo”[1].

De lo sencillamente aplastante.

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[1] En “Ya nada ahora”, Ángel González, 1992.

Me voy a beber mis lágrimas

Vino tinto, rosado, quémásda

si yo ya no me pertenezco. Y

somos testarudos, y el trastorno

es oscuro y rojo, y mis palabras

se han ido contigo al tercer trago.

Testarudos cada uno en y de

su bloque para mantenerse 

siempre en un sistema bipolar.

 

Una manzana de verdad es roja

Existe un paradero alienado

de toda trascendencia 

al que va a parar

lo que nunca se acabó. Allí

frases inefables,

sonoras en tu mente,

nunca usadas por tus labios.

El paladar es el hogar de las

nuevas palabras que aplastan

a aquellas escurridizas

resbalando

con culpa de saliva

hasta el estómago.

Y ya no vuelven más.

Y ya es donde

cómo

y cuando

van a ser digeridas

y ya

no son palabras.

Ahora son manzanas

rojas

de Eva, o Arantxa,

listas para acabar inacabadas,

mordidas

pero colmadas.

B.

Huevos fritos,

rotos,

revueltos.

Aplastamiento de huevo.

Manzana roja en

mi boca,

tu boca.

Manzana.

Entropía en el sofá,

desorden,

fotografía.

Freno de desen-

freno

del coche

que todavía no conduzco.

Mandarina.

B.