No sé cuánto tiempo más voy a poder seguir fingiendo que todavía no le quiero.

Pero

Me gustaba todo él. Me gustaba todo de él.
Me gustaba su voz grave, su pelirrojo, su forma de hablar, su piel.
Me gustaba todo de él, excepto a mí con él.

Apología del exceso

"El último abrazo", Olga Marciano, 2008

Tal vez se trate sólo de una travesura, pero esta es la descripción misma del tiempo diferente. Aquí los colores se miden en plena saturación desajustada. Efervescentes, sin más ácido que el de la piel en su roce con veinte uñas de caricia.

Defiendo una plaga de lugares como este, donde la escala cromática supone encontrarse, de pronto, templados y rojos. Y sentir. Defiendo la fiebre sin más motivo que el susurro y reivindico las manos en el cuerpo expuesto como nueva capital de Estado, sin excepción.

Justifico los labios irritados que cortan despacio, aquí, con espaldas sin censura de tela. Pretendo la existencia obligatoria de hectómetros de fuego en cuello y pelo. Los abrazos más irreverentes por quererse con los dientes demasiado afilados. La sexualidad de las manos que desvisten los excesos de distancia.

Asumamos, YA, que el tacto es la arquitectura desnuda que nos mantiene. Ocupemos los rincones más inhabitables del abrazo; como este abusivo espacio entre las bocas.

Exijo la defensa de lo excesivo,

de lo que “corta, como un cuchillo”[1].

De lo sencillamente aplastante.

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[1] En “Ya nada ahora”, Ángel González, 1992.

[7] Por ejemplo,

no me importaría

que tú y yo nos borrásemos

las pecas de tanto usarlas,

para vernos muy largo

en nuestro abierto arsenal

de pequeños lunares

que tienden al suspense.

Qué fue de las raíces

Un poema torcido eres tú cuando

despertabas sin buenos días y oliendo

tanto a Sol que me quemabas las pestañas.

Y mis ojos, tan poco abiertos al aire,

se morían por la falta del oxígeno

que los tuyos prometían. Y llegó febrero

con todas sus gotas de hielo, oliendo a sal

como un falso verano que se alargaba,

y no por el mar, sino por los días blancos

que se sentaban conmigo en la cama a ver

el paso aletargado del espacio-tiempo

que poco a poco brotó desarrollado como 

algo carnívoro y vegetal entre los dos.

Y esa planta, que fue nuestro encuentro

salvaje cada vez que la regábamos,

creció como árbol impetuoso y castaño,

como tú. De madera implacable sin quebranto

que hoy le da vida a todas tus baquetas.

Vayamos al mar

On Melancholy Hill 

Gorillaz

Saber si es lo que me queda.

Qué es eso... Oscuro, tizón. Las

manchas de lo que me sujetan al

cuerpo, a mi alma que cae en

tus manos de color pretérito.

Eso que ha quedado es carbón. Es

alta-

-mente

combustible. En cualquier

momento siento que vuelvo.

Yo ardo. Como nunca.

Y yo a veces, como siempre.

Ciclo

Last Summer

Lostprophets

Cuando sientes que la exhalación

última de tu respiración

va cargada a muerte

a vida,

con escudo y espada.

Cuando piensas paradoja

de miel con rock

antaño. Donde crecías,

naranja y morada, y

alguna vez pensaste

¿Cuándos                                naremos?

eacabae           determi             Yquénos             

sto? ¿Dón                                  de                 termina.