Empezamos la mañana temprano, para aprovechar. La hora es algo claro: las nueve, no nos podemos retrasar. Suena el despertador. Acto seguido, viene a las mentes ese odio repentino por la maldita canción que rompe nuestro sueño matutino.
- Se acabó la noche de ficción -
* * *
Las nueve en punto...
esperemos media hora más
de media en media y...
tiro el despertador.
... Y nos dieron las diez y media. La hora perfecta para un buen desayuno que nos dé fuerzas - y sí, quizá, también, algo de inspiración - Bacon, salchichas..., vamos, un buen desayuno español. Hecha la digestión, y escapando de esta molesta lluvia que no parece que quiera parar, nos ponemos en marcha.
- Vayamos al pantano, total, de cualquier modo, nos vamos a mojar.-
Y sí, efectivamente, aquí hemos acabado. Cada uno a lo suyo. Que si uno con un baño espontáneo - que sin sangre en las venas lo va a dejar - ; que si el otro tirando piedras al agua del pantano - a ver si encuentra la manera de aliviar sus sueños de niño frustrado -. Por el otro, la fotógrafa, que a todo le encuentra su perfecto plano - no se da cuenta, que es algo que está en su mano, la de hacedora de belleza -. Y cómo no, la que reposa sobre la roca, que nadie sabe bien qué es lo que piensa, pero continúa quieta, serena, abosorta...
Y yo, - claro - qué otra cosa podría hacer, abrazada a mi cuaderno, con estas pintas de pobre maltrecha, las gafas de sol en la cabeza y arropada con la sudadera de mi amigo el largo - ya harto, supongo, de mi faceta cleptómana, que ya le he visto tirritar por el rabillo del ojo, mientras me miraba con gesto desenfadado - Y sin saber yo, o sin quererlo. Tratando de sacar poesía de mi pobre cerebro...
- Vaya, las gotas que caen van borrando también mis pensamientos. -
¿...Pensamientos húmedos?
(Cáceres -19/04/11)
E.
