Calor en vano

Poco a poco se acercan dos cuerpos extraños, que se atraen y se repelen como dos imanes puestos a prueba, que se azotan en un baile de magnetismo que les agota… Se sumen en un aroma embriagador que provoca trastorno y distorsión. Gravitan en un espacio infinito de enajenación.

Se aturden en la vía del paseo, sin rumbo, sin dirección…

mas el calor de la adhesión ilumina el recorrido hacia la acción; y así, quedan unidos por lazos de cosquilleos mansos.

-Ahora, aire; exhalación. Aliviados al sentir las ataduras de las manos.-

 E.

Paisaje en movimiento

Viajo atravesando campos verdes de primavera;

las cuerdas de los violines resuenan en mi cabeza.

Ensimismada en el vaivén de mis letras,
que se acunan sobre el cruce de las vías férreas.

Vista al frente, ¡qué grata sorpresa!
Distraído con su discurrente charla...
¿se girará para verme, aquí sentada?
Busco entre cuerpos con sonrisa traviesa.

Ya llega, ya se acaba; y yo aquí desesperada.

Un poco más cerca, y cada vez más lejos.

Observo su figura reflejada en los espejos.

     

       *** ¡PRÓXIMA PARADA! ***

Hoy ya nada; quizá mañana...

Me bajo y toco el suelo, mientras miro con recelo

y dejo que se vaya el tren de mi deseo.

E.

" ¿QUIÉN ME MANDA METERME EN CAMISA DE ONCE VARAS? "

Quién me ordena bajar la guardia y despistarme ante la amenaza.

Quién se atreve a perturbar mi calma de noche callada.

Quién osa tentar mi manto helado sin miedo a ser quemado.

Quién se arriesga al daño de este armazón dorado.

Pequé de impenetrable; nuevamente he errado.

Fortaleza impasible, bendita alma de sabio.

Cuánto añoro, ahora, el pensar sin desearlo.

E.

Una calada mentolada

Entra la luz por la ventana, suave luz de mañana primaveral. Atraviesa las rendijas de la persiana y se refleja... vagamente dibujando formas en mi piel. Elevo poco a poco mi connciencia que se libera con torpeza del sueño aquel; tan curioso y sosegado, tan confortable y despistado.
El silencio, mi amigo adorado, me suena hoy extraño, lejano. No entiendo el porqué. Trato de llenarlo con mis manos, que tropienzan en el escalonado suelo de negros y blancos...
Quizá unas palabras de Auden, puede que de Marsé... Absurdo, no hay manera hoy de reducir la pesadez.
Frente al espejo, me someto ahora al escrutinio que ayer evité; y otra vez, oculto mi reflejo tras el humo fresco y mentolado que se me hace tan cercano, que explora mi garganta y serena mi cuerpo asustado.

E. 

-¿A qué estás jugando...? 

-Al TÚ y YO.

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B.

El loco

Me reinvento con cada palabra que me pronuncias. Me sorprendo, aún, con cada

provocación.

Renuncias, cuando hace mella la insinuación. Y tan siquiera sé si espero tu acción.

Persigo sinceras caricias, que me curen las heridas, tras a este vacío demoledor...

que persevera, que espera mi caída; pues deambulo al filo del acantilado como el lunático,

errático, buscando dirección.

Y ahí estás tú, o no. Escapas a la imaginación.

Pues no sé aún si eres la causa de mi busca, o la de mi perdición.

E.



Poeta o amante

Odio ser víctima del quiero

y no puedo.

Odio oírte, pensarte;

 odio dejar que te escapes.

Imaginar, ya no es suficiente;

quedó obsoleto bajo el arte.

El arte de tus palabras, el

de las mías.

Palabras que bailan con ritmo

consonante.

Que nos hacen dueños

de lo que escapa al aire.

Fugaces son tus versos,

como  los míos; fugaces.

Mas aún así los sueño,

Como el ardor de tus besos.

E.