Odio ser víctima del quiero
y no puedo.
Odio oírte, pensarte;
odio dejar que te escapes.
Imaginar, ya no es suficiente;
quedó obsoleto bajo el arte.
El arte de tus palabras, el
de las mías.
Palabras que bailan con ritmo
consonante.
Que nos hacen dueños
de lo que escapa al aire.
Fugaces son tus versos,
como los míos; fugaces.
Mas aún así los sueño,
Como el ardor de tus besos.
E.
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