Sentido único

A la izquierda,

se encuentra en constante lapidación de su dirección natural

pero enmudece como corazón en piel de timidez aventurera.

Norma de la que se exige el adecuado cumplimiento en partes 
iguales al sonido que deja el humo al hacerse frío y seco

como todo ese whisky en botellas que nunca he vaciado.

Recta,

de la que, por supuesto, no se debe olvidar su obligatoria ejecución 
aún más cuando deja el rastro en uñas, boca y crines de extraña raíz.

Que no se pueden echar de menos los muros que no dejan de caerse

una y otra vez. Y la rotura de su forma se debe precisamente al

efecto de calor amoratadamente no exacto y con mordiscos de malva violencia.

Más adelante y pasado ese coche gris,

el rojo jugará a ser rosa, y las letras a no ser limpias. Pero sí afiladas, 
para que apunten todo con simple y cortante agudeza; incisiva, tajante, puntiaguda y sutil.

A la espera de cualquier otra indicación, ellas continuarán por el atajo de los párpados

que se aliaron con la mente. Ahora bien: se recomienda en este viaje no dormir 
para no dejar de soñar nunca.

Puerta trasera

Life 

 Ludovico Einaudi

No me apetece tu nombre

en otros labios que no sean

los nuestros. No quiero un recuerdo

que esté fuera de ti y de mí. No

lo quiero ni ajeno, ni aparte del nos

que nos hemos dicho tanto.

No lo puedo; no lo trato si no es

contigo y conmigo. Y tal imagen

no funciona sin las vocales. Y tal

recuerdo es sólo fantasma cuando

me saquean tu nombre. Y el rojo

ya no es rojo. Y los libros ya

no huelen igual que siempre

si tú no me los regalas entre barba,

figuras, vida o dulces piezas

de sentimiento desencajadas.

No voy a llamarlo nunca

en boca de otros.

Qué fue de las raíces

Un poema torcido eres tú cuando

despertabas sin buenos días y oliendo

tanto a Sol que me quemabas las pestañas.

Y mis ojos, tan poco abiertos al aire,

se morían por la falta del oxígeno

que los tuyos prometían. Y llegó febrero

con todas sus gotas de hielo, oliendo a sal

como un falso verano que se alargaba,

y no por el mar, sino por los días blancos

que se sentaban conmigo en la cama a ver

el paso aletargado del espacio-tiempo

que poco a poco brotó desarrollado como 

algo carnívoro y vegetal entre los dos.

Y esa planta, que fue nuestro encuentro

salvaje cada vez que la regábamos,

creció como árbol impetuoso y castaño,

como tú. De madera implacable sin quebranto

que hoy le da vida a todas tus baquetas.

Pero nada más

Y es que

yo sólo quiero tu enfado si después

nos amamos con violencia,

follando invencibles contra

un problema que ya no

haga conciencia. La in-

eφciencia de las palabras que

se haga carne dura. Una simple

armadura de latido, caja y unión.

(Amor) cantado en erótica métrica

de cuatro orgasmos, dos por tus

manos en mi pelo. Dos más por 

ambos corazones que siguen 

un ritmo hallado en mi tercera costilla.