Dicen que no resuelve nada, 
que todo envejece, calor verde,
en el paso de sus retos. 


La sed de la piel curtida 
en recuerdos huele a música
de nana azul.


Y no conocen sus palabras, 
pero arañan huella rota en
la piel de sus rodillas.


Y viven su pasado y su presente...
y su futuro sigue oculto, hincado en
los hinojos destrozados por la edad.


Levanta, 
camina
y 
habla.

E.

No me he caído, me he tirado yo.

Me encantaría poder saborear ahora mismo el dulce sabor del melocotón en toda su pegosidad 

que se esparce por los dedos al pelarlo y que te hace cosquillas con su piel. 

Y que en este momento me llenase de algo, porque tenerme vacía al final lo que provoca es vacío existencial.

Qué sería de mí en el fondo, sin los dulces melocotones, carnosos; llorones melocotones. 

Que me tientan… Gotitas de placer que se escurren de entre mis labios.

B.

Sigue en la nevera. Aún sigue allí dentro.

El yogur en la nevera, 

ese que sabes que en poco caducará, sigue en la nevera. 

Es un triste yogur, de esos naturales, así que no importa nada que esté ahí, sin uso ni disfrute. 

Sabes que está a punto de pasar a la categoría de inservible, pero esperas y esperas.   

Espera el yogur, y tú también esperas. 

Y un día, 

por fin ocurre, y el yogur caduca. 

Y ya sólo te queda cogerlo y tirarlo a la basura, 

justo al lado de los restos del café.

B.

Facilidad para el sexo. Vamos a decirlo; follar (de una vez)

Os quejáis de que las mujeres (chicas, tías… El género femenino en general, vamos)
lo tienen más fácil; que si quieren follar, follan. 

“Y en una discoteca a una tía os entran tres
vosotras elegís cuándo
ojalá fuera así para nosotros joder, joder
ahora me enfado y no respiro” Ellas cuando quieren, ellos cuando pueden.

Siempre el mismo discurso, este que no argumenta, este que sólo expone quejas.

No es un tema fácil, porque estoy dentro de este grupo, y se supone que yo también gozo de esa facilidad digamos “folleresca” -porque la verdad, me parece una bella palabra- y además, con esta crítica (que no es más que constructiva,  porque esto nos iba a venir bien a todos) aún podría parecer que aquí se defiende el feminismo. No, y además nada más lejano a eso.

Pero no, en serio, pensad una cosa; propongo una reflexión colectiva:
creo que en el momento que dejéis de referiros a las chicas (mujeres, género femenino, etc.) con palabras tales como puta, zorra, guarri, chochi, zorrita o cachonda, y demás gilipolleces que además de no significar nada de por sí, son utilizadas para cualquier tipo de comentario -porque debe de ser que pegan con todo, joderyyosinsaberlo- 

se pondrían mucho más fáciles las cosas.
Sobre todo porque no habría tanta tirantez sexual. 

Mucha más libertad; las cosas serían de otra manera, más limpias y legales.

De verdad, dejad el vicio. Dejadlo ya…
Vosotros y vosotras,
que sí, supongo que debe de ser muy duro dejar de anteponer un “guarra”  para designarnos ante casi todo lo que hacemos, pero todo es posible, oye.

De buenas lo digo; os ibais a hartar a follar, 

todos.

B.

"¿Cómo se levanta un muro?" A. R.

Construyamos un muro de papel reciclado, con cemento de recuerdos, cajas llenas de fotos en lugar de ladrillos, una base de arenas movedizas en los cimientos... El cartón de los cigarrillos  mentolados sostiene los grumos de palabras, que se apelmazan ahora que nadie tiene tiempo de ordenarlas.--------------------------------------------------------------------

Construyamos un muro de papel reciclado para poder atravesarlo cuando estemos listos, cuando el orgullo se nos caiga a pedazos al rememorar nuestras sonrisas, y el tacto de las manos curadas de invierno vuelvan a hacernos respirar.-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Construyamos un muro, para luego fumarnos el papel reciclado, y dibujar señales de humo y encontrarnos, cuando el vapor de la cerveza ascienda tan, tan alto que nos agarre a todos por los pies.------------------------------------------------------------------------------

No importa cuántos muros construyamos, siempre acabamos por echarlos abajo.-----------

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" Podría ocurrir que de tan verlo no lo veas y no hay peor ciego que el que choca ni peor sordo que el que calla ni peor muro que el que cae sobre nosotros grieta cuando pensamos que nos defiende de qué" A.R. -----------------------------------------------------------

E.

El problema es no saber

Qué sincero recuperar la sonrisa picarona de los niños cuando juegan a decir palabrotas. El sexo que se cae de las bocas con suspiros nerviosos. Todo es valentía hasta que un pene en la des-emboca-dura la desmorona... y se nos pican los hoyuelos a medida que todo crece.

Todo crece menos nosotros,

que seguimos cubriéndonos los ojos de inocencia; una blanca ceguera que lo emborrona todo.

Porque no vemos que los prados verdes son de tierra virgen, que los amantes son los amados, que no hay oficio más antiguo que el de un lozano. Y que no hay buena sin ser puta, ni puta sin maestra, ni maestra que no posea el celestial oficio de la Romera.

Sigue siendo la hora de follar para todos, pero no se lo digamos a nadie, de eso todavía está prohibido hablar.

Ser Ininterrumpidamente

Con pestañas postizas

O postañas pestizas

O te callas y me estimas, me estallas, me descuartizas,

con ojitos de perro triste. Un vaso que se calienta con mis manos, que sabe a hierbabuena más de lo que deba poco a poco hace estragos y no pienses que he enrojecido por ti, ni por tus caricias, que sé, que en el fondo, pedían un beso en los labios. Un beso de los buenos, que saben a que quizás nos volvamos a ver, o quizás no. Que saben a mojito pero no saben si van o vienen y a lo mejor, por este camino se entretienen.

B.

Contrato desvinculante

Déjame pensar sólo un segundo. 

Un momento a solas con mi cabeza y con eso bastará para darme cuenta de que ese hueco que tenías se está llenando de agua. Las calles del “no sé, pero me está pasando contigo”.
Las aceras de balones, con canastas en las paredes, con algo de comer, de queso congelado que metíamos al horno antes de comernos los labios.

Ese rincón ahora 

es mío. 

Otra vez. Sólo te quedan los envases de plástico aquellos donde metías… 

Eso tan tuyo y que en ciertos momentos, 

era mío.

B.