Thursday 20 December 2012

Entelequia

I.


La realidad existe donde haya siempre un
lugar que pueda hacerse nuestro. Mío. Y
que nos rompa por dentro tantas veces
más como ya nos hemos pegado, y el de
terminismo trascienda a no serlo más. Y

las veces que he hecho de cama, de suelo...
De almohada repleta hasta arriba, hinchada
de plumas que ya no saben volar, porque
nunca pudieron ser alas.

Estabilidad para-dos en un puente tibetano
amurallado chinesco, implacable y desacostumbrada
ante mi cascada de piedras parlantes. Las toco. Las 
huelo, las pierdo perdiéndome siempre que las alcanzo.




1 comment:

  1. He leido "pidieron" en lugar de "pudieron", por accidente.

    Hay dos caminos que derivan en muchos otros pero que empiezan en dos: exigir la realidad y realizarla transformándonos o descubrir la inanidad y deslizarnos a un punto donde contemplarla.

    Me ha gustado mucho el vuelco de los últimos versos. Pierdes lo que tocas, te pierdes al perderlo y, sin embargo, es lo que lo hace real.



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