Mísera cordura

Ahora más que nunca juego al turismo nocturno.


Acostarse en un lugar, despertarse en otro totalmente 


diferente.


Viajar de noche, dormir de día.


Confesar tus pecados al borracho que te sirve el tequila, 
y que se apiade de nosotros si el diezmo se nos fue en otros santos 


menesteres.


Y ahora que se lleva lo de ser beato 
yo me dedico a crucificar España, 
de norte a sur, de oeste a este


y que me tachen de sucia


por ir en cama turista.


- Cada uno peregrina a su manera, ¿no? -

E.

Vámonos un poco a la mierda

Vamos a destrozarnos un poco la 

cabeza, todos. Pensando en las cosas 

que justo no deberíamos pensar.

Yo, hablaré con quien no debería 

haberlo hecho en esa habitación del hotel 

italiano, donde un estúpido beso 

fue quien consiguió enmarañarlo todo.

Voy a seguir hablando contigo,

de estupideces, a ver qué pasa 

-total,  esta noche me aburro un poco-

Céntrate en hacer justo eso que no hay que 

hacer, pierde el tiempo pero tampoco 

cenes, quédate atontada frente la 

pantalla de un “lo que sea”… Y sobre 

todo habla sólo con quien no debes,

en el momento exacto para después:

"verse" estupendamente gilipo-jazz.

Asfixiante la estúpida sensación 

-que tengo, que me ahoga- sintiendo una

responsabilidad de llevarme bien 

contigo. Que tengo que reservarte

un hueco en mi vida para siempre.

Vamos a autodestruirnos un poco esta 

noche, que ya ha llegado el buen tiempo.

Vamos a morir un rato esta noche, pero prefiero hacerlo sola.

B.

Gárgaras de limón y miel

Cuando hace mucho frío, duermo con calcetines 

porque mis ideas tienen la fea y puta costumbre 

de abandonarme por los pies…

Igual que ellas; mi voz

-que debe de haberla encontrado ya algún barrendero 

a eso de las 5 de la mañana-

Y la pobre… Tenía tantas cosas que decir esos días.

Anda que… Ha tenido mala suerte,

que a base de tequilas, ron y ropa mojada de viernes

ha acabado autodestruída. Y vestida de silencio.

Pero en cambio he ganado dos ojos;

bien hinchados y vidriosos,

que acompañan a una nariz "vergonzosa".

Creo que esta es su forma de rebelarse contra mí 

porque hace mucho que no les hago llorar.

B.

Personalmente, odio el cabello de ángel

Lo bueno, el relleno. Cabello de ángel,

crema y chocolate o algo salado…

O cultura, palabras, lecturas y

puede que intereses varios, sencillos

y mundanos -o no-. Y esto, cómo no,

quizás con un poco de “loca” suerte.

No siempre se hallan tan ricos manjares

porque ahora la moda es estar vacío

por dentro y lleno por fuera, lleno de

chapa y pintura, palabras que poco o

nada me cuentan y gilipolleces.

Porque lo más cerca de la plenitud

que vais a encontraros es cuando vuestras

barrigas, tripas, estómagos, bocas

estén tristemente llenas de poco...

Llenas de algo salado o chocolate,

crema y cabello de ángel.

B.

Bajo cero

Descubrí la belleza aquella tarde
en la que nada era bello;
ni el cielo, ni el agua, ni el aire...

Solo tus ojos, y el silencio
de palabras encriptadas,
de sonidos desconocidos
de dos risas mudas calcadas.

Aquella tarde
en la que dos miradas cruzadas
hacían juegos equilibrios
sobre la línea infinita del horizonte

Mientras caminaban alineadas
esperando su reencuentro
en un futuro de rojo azul cielo.

E.

Por si fuera poco.

En lo que tardes en crecer, dos coches ya habrán sido cagados.

Yo intentando aprender, y mientras tanto tú, tomando fotos de culos desnudos sobre coches.

No sé qué no entiendes. 

¿Por qué te extrañas? Si ya no es que no confluyamos, es que directamente, somos excluyentes.

Esto ya no es un rompecabezas.  Estamos rotos.

¿Más? 

 Leer sin música perjudica gravemente tu salud y la de los que te rodean.

B.

Por poner algo.

Sigo mirando tus fotos, a ver si así se me pasa el mono que tengo de ti.

B.