Cama sin centro

The Only One

The Black Keys

Nazco, crezco, me reproduzco 
y muero 6 veces al día.

Porque en tu sonrisa 
está mi encarnadura

de principios colindantes 
a lo extenso,

humano, banal. 
Arbitrariedad 
de lo vivido contigo.

Fundente tránsfugo,

desertor de mi mente,

huidizo de entre mis manos

fuiste y ya no

eres y ahora

hereje de mi pueblo sin ti. 
Desertor

de la historia enlatada 
en un apresurado desenlace.

B.

23/03/2012

Me encanta

que cada vez que pasemos por esa plaza siempre me insistas: 

“Mira, Blanca, aquí nos conocimos.”

Insistencia de un querer - rezagado -
y en duración de unos 10 meses perennes con tintes de futuro

que nos sabe lejano y no ajeno,

lejano.

B.

El olor de tus ojos

Atestiguado fue no soportar

las relaciones de piel de serpiente

por su rico sabor a veneno

pero nos encantaba hacérnoslo en las escaleras de casa.

Esa también fui yo,

pero tú no conmigo.

Tus letras,

que podrían haber sido poema con las mías,

y no llegar a más que fatídico final

pernoctado

de tantas madrugadas

de no poder dormir por pasar frío. Podía oler tu mirada.

Y esa soy yo, unas letras. Fui pequeñas deambulantes

letras que quisieron ser narradas, pero nada acompañó su gusto

y acabaron siendo poema, sin querer.

Y […]

ya. Pusiste fin a ser merecedor

de que nunca nada fuera acabado por/para ti.

B.

Domingo Risón

Abuso de domingo.

Aristocracia metodológica de metro rojo,

contaminado por hipocondríacos

que escapan de agarrarse a las barras del transporte

público-personalizado-europeo.

Redimensiona tu alma dominguera que arrastra todo el pudor

guardado en la semana; saliente a la luz,

transformada en dolores de cabecera

con el toque personal y maravilloso

de disgusto. Lágrimas de ron

bañadas en agua y minerales.

Cómo abusas de domingo, con mandíbula rota

de tanto sonreír a la luna

“Mira la luna,

esta noche parece el gato de Cheshire.”

B.

Love Lost

The Temper Trap

Podrías. Puedes ser tú, mi poeta

-sé que eso no te gusta- sé

tú mi amigo, entonces.

Mimetizado con mi medio,

algo mucho

poco

más que innumerables aspectos que

han concurrido en situaciones no proclives

al amor de novela. Pero no.

No ahora, no,

sé si

[…]

mañana

[…]

Selo.

¿Cuántos mayos nos esperan?

B.

“Rés de tonteries,

rés de ser especials”

Manel.

Cuando me dejes entrar, no.

Cuando consigas decirme algo, ya no.

Cuando algo en ti te evoque preguntas,

esfuérzate - como yo - por tratar de responderlas

jugando sólo

a algo

que debiera ser bilateral,

no bipolar,

biodramina 
o, que simplemente,

ya no sea nada.

B.

Gota a Gota

Descuidado el telón de acero,


uno,


        dos, 

                  tres.


o hielo que cae de las ventanas,
ahora que no hace frío,


o debe


                                  no


hacer que se derritan los cristales.


                      Gota


                          a


              " G    O   T    A "




que caen 
              por 
                    el 
                        BA
           
                                 RRANCO


y dejan morado el Temperamento


Si llueve, se esfuma
se exhuma todo,


lo bueno y lo malo.


Manchas de agua que nublan


el cielo que ensucian


de barro


Silencio que grita
                             a 
                                 "gota" 
                                              do

E.